Depuis quelques jours, le ciel est cotonneux et cela fait une pause, pour la peau, pour la terre. C’est le moment de réapprendre à vivre dedans, à l’intérieur, à retrouver les bienfaits du silence et de l’isolement. Et c’est cadre que Lucca n’aime pas, préférant la vie et le tumulte de l’extérieur.
Elle n’a que très rarement ressenti ce désir d’être chez soi, peut-être aussi par peur  d’oser réclamer un foyer. Même avec la maison Attila –et c’est un peu dur à dire– l’ancienne orpheline n’a jamais connu de maison qui, après qu’on ait fermé la porte derrière soi, se transforme en sanctuaire.

Trouver son lieu où l’on revient prend du temps. Mais un jour ou l’autre, peut-être qu’il y a finalement un lieu où l’on revient ? Quand on est épuisé. Quand on ne sait plus où aller. Quand le monde n’a plus aucun sens. Est-ce que ce lieu pourrait aussi être quelqu’un ?

Il y a probablement quelque chose de rassurant dans le fait de savoir qu’on va revenir quelque part, et retrouver sa place. Il doit y avoir quelque chose de réconfortant dans le fait de savoir que malgré les mouvements de la vie, le poêle sera là qui crépite, le thé fumera sur la table ensoleillée d’un bouquet. La chapelle  du village se tiendra toujours bien droite, à quelques pas du fronton de mer. Certainement. Elle n’a que peu de référence à cet imaginaire. À moins que l’école de guerre ne fasse l’affaire ?

Des dédales où se perdre parmi des bâtiments aux vitraux écrasés par le soleil de Lawfort, aux cours fleuries, aux senteurs sucrées. Un peu de terre, d'ombre et d'herbe, ainsi que le silence des salles de classes concentrées contrastant avec la rigueur de ces façades ornées de moulures anciennes. Et puis, sans oublier, ces recoins dans lesquels on ne peut pas arriver par hasard, où seuls quelques élèves-amateurs venaient pour s’étourdir quand le raisin avait fermenté. (elle en a fait partie, rarement seule à y céder)

On lui a souvent dit qu’il ne faut jamais regarder en arrière, ne jamais se retourner. Pourtant tout se revisite. Un premier baiser, un traumatisme, une amitié détruite, une famille perdue. Tout se réexplore, tout se déterre, avec la passion d’un archéologue, avec la soif de savoir, de comprendre, avec les restes en friche, les données qui ont survécu. Olympia serait d’accord. On peut revenir au passé. Avec cette objectivité qui ne l’est jamais, mais avec la pureté de croire qu’on peut y arriver. Sous les ruines apparaissent parfois des vérités évidentes. Comme ce sang qui s’est mélangé, ce sang qui protège les monstres au lieu des enfants, ce sang qui exclut l’étranger. Ce sang qui finalement n’est pas le sien…

Il y a des lieux dont il faut savoir partir. Ils ne doivent être ni racines ni prison. Il y a des lieux dont il faut savoir partir pour que les souvenirs deviennent clés plutôt que pièges. Il y a des lieux dont il faut savoir partir pour trouver ceux où il fait bon revenir.
Il y a des lieux où la valeur sacrée de la famille n’incite pas à en oublier son humanité. Il y a des des villages reculés où l’on célèbre la différence, sans parfois même le savoir. Il y a des ports où l’on partage des sourires et du temps, il y a des lieux où l’on prie le sacré. Il y a des lieux où l’on revient. Et ce ne sont pas nécessairement ceux d’où l’on vient.

C’est peut-être pour ça qu’elle aime et tient tant à bourlinguer entre mer et terre. Pour trouver un jour ces lieux. Toujours le coeur à vif, toujours en quête. Danse impétueuse qui se reconnaît dans sa silhouette élancée et qui retrouve enfin une vieille amitié. “It's either that or sleep under the stars. I don’t mind…” Sourire confiant. Peu importe où la nuit les portera, elles ont vu pire pendant leurs études. Et la lueur complice qui file dans son regard vient chahuter celle de Vilma. Clin d’oeil accueilli avec un sourire dévoreur et un “nice” murmuré discrètement entre ses lèvres.

Acolyte retrouvée, Lucca scanne l’amie clairement épuisée. “You look like you’ve been at sea for months… You’re getting old or something? I'll order some food to perk us up! It’s on me.” Le geste s’allie déjà à la parole quand sa main attire une serveuse. “Arrgh! Don’t get me started!  Sometimes I wish they'd choke when they give me orders. Those men are mostly too old for this shit, it’s exhausting to deal with them.” Les chopes se remplissent, les filles trinquent aussi vite que les premières gorgées ne glissent. “How’s the old wreck? It’s been a while since I’ve come by…” Les lèvres se scellent un instant, comme pour un temps suspendu avant de mettre les pieds en plein dedans. “Do you feel… a sense of family there yet?” Intensité tendre au fond des yeux, l’inquiétude pour une amie dont le deuil n’est peut-être pas encore fini… Ça dénote avec l’ambiance festive qui les enlace, mais Lucca n’échangerait aucun autre moment contre celui-là…



@vilma sinclair

Elle hoche la tête à l’évocation des griffes de l’île folle. Elle en a bien trop fait l’expérience par le passé, elle sait comme ses effets savent serpenter à l’arrière des crânes pour mieux les emprisonner. Les délires en pagaille et les fuites pour la survie. “More than you think…” Lui rappeler combien elle est seule dans cette folie contagieuse dégomme une partie de son palpitant, rejoint les nombreux trous béants qui s’y logent déjà. “You know why I love to drink and do more…” Les phrases suspendues… Ce n’est pas pour lui cacher des choses, mais plutôt pour éviter d’se répéter. Vilma sait, a déjà aperçu les démons d’l’Attila en crise de panique. Elles s’retrouvent volontiers pour une danse parmi leurs ombres –en bonnes filles aux pères inégalables.
Et puis son rire maudit s’extirpe de sa poitrine, galop dérisoire qui ne peut la rejoindre. “Head of an expedition… That’s never gonna happen. Don’t make my hopes up.” Il lui manque trop de choses sur son curriculum pour pouvoir s’y voir. Faits d’armes, galons sur les épaules, discipline au carré, tête de chien-chien qui dit oui à tout, et la bite entre les cuisses. Un soupir et une gorgée pour remballer tout ça au fond des tripes et faire taire les grognements d’ses crocs qu’elle retient d’être ambitieux.

“Same old, same old… No one would question you if you had a cock. It’s tiring.” Mais son regard azur dévale sur le visage de son amie, cherche la vérité derrière les impressions et les peurs qu’on se raconte. “But maybe you just lack of confidence. ‘Cause I know you. You can do anything. You’re the smartest one in every room.” Un souffle volcanique, les pupilles vissées à ses jumelles. “Don't belittle yourself. That’s an order !” Le large sourire carnassier ponctue son exclamation. Parce qu’elle sait qu’elle mérite mieux que tout ça. Et elle manque d’avaler de travers sur l’hypothèse d’une Sinclair encore dans la Navy. C’est sûr que ça fait rêver Lucca. Complices éternelles au-delà des mers, la découverte plutôt que la conquête…. “Yeah, it would have been fun…”
Les plats arrivent pour occuper les estomacs, éponger maladroitement ce qu’elles comptent ingurgiter. Les moues en miroirs : elles auraient mieux fait de rester à La vieille épave. L’odeur calme les ardeurs et elles en rient de dépit. “But you know Vi-, if you ever want to get away, you just have to ask.” Elle dénichera le bateau, volera les cartes des dernières trouvailles, préparera provisions et sera prête à la suivre si elle le demande. Bizarrement bien trop à l’aise à l’idée de fuir et disparaître…
“For real this time : no one knows what the future holds for us. I might be dead tomorrow. I just want to be useful in the meantime. So I don’t make plan.” Encore une gorgée, de quoi s'brûler, se sentir vibrer. “Do you?”


@vilma sinclair

We are all in the gutter, but some of us are looking at the stars*.

Ses mots, sa brutalité. Lucca ne fait que l’écouter, mais sait pertinemment que Vilma ne pourrait pas être aussi violente envers quelqu’un d’autre qu’elle ne l’est envers elle-même. Impitoyable est-elle. Engourdie sous le désespoir elle l’est. Et ça pince le coeur de l’enseigne. Leurs deux solitudes se parlent sans dire un mot, ou plutôt se reconnaissent entre les lignes. Leur amitié comme une conversation de coeurs muets. Elle entend avec les yeux tout ce qui ne peut être dit avec les lèvres. Et elle aimerait lui dessiner des printemps là où ne semble régner que l’hiver. Mais elle accueille les choix de sa complice, accepte la valeur qu’elle place dans les mythes qu’elle se conte. “I understand, really. But do not give up. Hope is the fuel that people burn to live. You can't live without it.”
Elle ne serait pas là où elle est si elle n’avait pas cru en mieux lorsqu’elle a accepté de se laisser adopter. Les douleurs sourdes et les tristesses de plomb ont cette facilité à grignoter les volontés : elle est passé par là. Rendant la morosité étouffante. Et pendant un instant c’est ce qu’elle a vu. Reflet du passé. Une Vilma abattue. Alors la crainte l’étreint. Et Lucca ne peut qu’acquiescer, à défaut de pouvoir la bousculer, la réveiller. Frayeur inavoué comme beaucoup de sentiments mis sous clés. L’Attila n’est pas douée pour les exprimer. L’ichor vient trop facilement la combler. Alors quand l’appel du jeu est mis sur la table, l’occasion de se détourner est trop belle.

Ombre parmi les lumières vacillantes de la taverne, ses pas guidés par l'attrait irrésistible du jeu et de l'amitié, sa silhouette se dessine déterminée à rejoindre l'agitation des marins-joueurs. Lucca frôle la table en prédatrice, son regard détaillant la scène, les joueurs absorbés par leur partie, les cartes éparpillées, les pièces d'or qui provoquent frissons sous les bougies. Elle aussi s’installe et balance son apport. Les joueurs autour de la table, marins rudes et visages burinés par le sel et le soleil, lancent des regards curieux aux deux jeunes femmes, certains avec une pointe d'amusement, d'autres avec le scepticisme réservé aux nouveaux venus. “I remember clearly don’t worry.” Son attention est déjà ailleurs, les cartes battues et déssimées : le jeu en vaudra peut-être la chandelle. Un cigare qu’elle chipe à son voisin de tablée en s’enfonçant contre le bois de l’chaise : “Boys, don't tell us there's only a few solorions to win? Let's spice up the betting tonight.” Moment suspendu où les soucis et les peurs vont se dissoudre. C'est une affirmation, un acte de résistance face à la morosité, un rappel que même dans les profondeurs de la désolation, il y a place pour la joie des jeux d’enfants. “I'm putting this beautifully made pistol up for grabs... But also my clothes if you manage to take my cards.”
Et peut-être que Vilma regrette déjà de l’avoir embarqué là-dedans, à devoir parier sa nudité au milieu des affâmés. Mais il n’y a que comme ça que les fiertés sont ébranlées. Avec une Lucca qui avance comme une tornade et cause ses ravages.



@vilma sinclair

* Oscar Wilde

Liesse d’ivresse. L’garçon manqué sait charmer. Charisme au bord des lèvres, au fond des yeux, les mains agiles tiennent paris et gagnent parties à mesure que le cigare en bouche s’embrase en voluptueuse fumée. Soeur de jeu donne le change avec cette aura infernale qui en ferait tomber plus d’un. Duo gémellique aux volontés rebelles… Elles ont de quoi embraser les visages avinés et concupiscents qui les entourent. Et même si l’esprit crépite à mesure que l’ichor la nourrit, Lucca reste l’âme vibrante par la compétition. Espièglerie et sourire carnage épinglés au visage. Et elle rit quand Vilma la suit et renchérit, épaule et peau lactée dévoilée. Et elle mime morsure dans la chair Sinclair comme si elles étaient plus que des amies. Objectif : enflammer imaginations masculines sur avides canines. Assurance malicieuse fait les prolongations quand les gains se cumulent et que les poches des vautours s’allègent. Débandade qu’elle ne voit pas arriver et qui fait malgré tout tout dégringoler. "Oh." Pour seule réaction. Résignation file bien vite dans caboche embrumée, l’Attila défaisait déjà chemisier quand Vilma l’entraîne dans sa cavalcade. Corps qui suit sans l’esprit, s’cogne partout et s’rattrape surtout à compagne d’infortune. La révérence est offerte avec un sourire bancal surplombé d’un gloussement adolescent qu’elle ne retient pas, avant de ne surtout pas filer droit. La porte de la taverne se referme derrière elles avec un claquement qui sonne comme une libération. Égos floués les poursuivent dans un vacarme distant. L'air frais de la nuit les enveloppe, dissipant légèrement le brouillard de l'alcool, injectant dose d’'adrénaline. Les poumons brûlent et le sang s’échauffe. Leur vitesse maladroite trouve détermination renouvelée quand elles laissent derrière elles les cris et les malédictions des hommes trompés. Une course éperdue comme dernier acte de défi… Et leurs rires mustang s’emmêlent à leurs cordes vocales. Rien ne les rattrapera.
Si Lucca avait lancé la danse dans la taverne, Vilma la clôture sans éraflures. Carcasses s’échouent finalement au sol dans l’herbe humide nocturne. "Next time… we’ll have to choose a game where… we win… every time… even if it means cheating." Gamine des bas quartiers se referait bien quelques larcins –aveu à moitié confessé. L'euphorie de leur évasion nocturne infuse encore dans leurs veines. Et même si ce n’est que pour un instant, le vaste dôme picoré qui s'étend au-dessus d'elles, témoigne, silencieux, de leur liberté retrouvée, loin des responsabilités. "Thank you for the night. I needed this." Souffle rattrapé, elle se redresse sur un coude, tournée vers l’amie allongée qui semble vouloir se perdre dans la voie lactée. "Whe should do this more often. Pinkie promise ?" Puis elle se retire pour lui donner son silence, pour écouter son vide. Parce que Lucca comprend l’absence de bruit que réclame une blessure pour guérir. Elle sait écouter sans avoir rien à entendre. Utile dans l’immobilité soudaine : c’est ce qu’elle espère avant que la nuit ne cesse, et avec la patience de voir le jour à nouveau se lever. Émotion sincère qui prouve que les souffrances du coeur ne sont pas vaines. Elle accueille la lumière derrière la fissure. Parce qu’elles trébuchent et hésitent sans savoir où aller, avec le vertige de l’imperfection et grâce au courage de l’effort. "Can we stay here for a lil’ while and freeze time?" L’coeur sur un balancier, prêtes à tout faire trembler, ou juste à s’écouter, sans jamais s’opposer ou se dénoncer. Et qu’on leur foute la paix rien qu’une fois de temps en temps.



@vilma sinclair