par mille colères, démiurges de l'univers remuent flots qui sont ravages sans trêve, dès qu'ils maudissent âmes noires qui agissent.
ainsi vieille taverne aux effluves avinés, recueille belliqueux aux guerres pernicieuses, ceux-ci festoient leurs triomphes maculés, car gallons d'or souillés en leurs bourses élimées ne sont qu'offrandes crasseuses pour besognes infâmes. et ricane ce gosier ivre, et s'entichent paumes des chairs de cette nymphe, à même que nectar-breuvage qui lui calcine déjà viscères. infant des souillures, s'étale l'esprit aux façades des luxures. pourtant, les déités épient déjà les clébards satisfaits d'avoir encore perverti leurs âmes, et rugit fureur depuis les astres, en ce ciel noiraud. eux libèrent, et mènent ainsi dépouille grondante vers lupus puiné, puisque là-bas s'est en évidence égaré, le louvart loin de satanée destinée, loin des leurs et des quêtes contées depuis le berceau, par l'un que l'abîme aura ravalé.
mais recraché, chemine désormais spectre d'antan aux rétines de l'enfant. et rictus du forban s'éteint, en même temps que liesses, et voluptés sales, dès lors que se dégueule l'âpre adage; vocables relâchent relents, évincent catin des cuissots du fêlé, quand lui, esseulé, écume silences en son sein. car morveux se revoit au temps d'avant, celui arraché, de cette lignée écimée, d'un pourtant étendard toujours érigé, qui vogue sur mille flots loin de celui l'ayant suturé. sera même terreur future, au vaisseau des impurs. l'âme se déloge, s'imagine mirage nébuleux, ou farce des dieux. pourtant rocaille s'éructe encore, et au creux de l'esgourde, persifle le malin, s'hurle odin, mais détonne lointain, le pourtant présent. il avait eu raison, le satané con; madre emportée par marée, connait trépas que dans souvenances, d'un impossible qui se fait plausible. écumeur aux songes stériles, le voilà rustre sot. et sans mots, que de maux. ceux qui triturent entrailles amères, des espérances qu'il avorte de croire aussi au retour de la sienne. mais vain, il demeure bilieux des mers, aux espoirs échoués. et morts. sans émois, opte pour la fin du récit.

enfin, lorsque songes se chassent, désossé remue, l'augure qui profane les sens, il se fait tombeau des croyances et présage du faux. dédaigne même belle de nuit, revenue servir l'hôte. puis, "if any of yar little friends want t'come and join, i'd advise 'em not to." les rétines calées sur pater dérivent vers horde aux élans féroces, fait taire leurs remous d'une œillade qui lénifie fièvre véhémente.
l'échine se dételle de l'assise, et carcasse ainsi se désarticule dans sa nonchalance-insolente. les orbes furètent traits craquelés, ces ridules gravées par temps immergé, et motus s'avorte, quand l'autre daigne premières syllabes au père, ce pantin en chair de l'amour-mère. pourtant, ne palabre guère sur elle. ignare même de sa quête. "yeah, and you do not one to be meetin' the reaper easily.." s'éructe guttural fantaisiste, car peut-être même que lame s'essaye encore auprès rude couenne, de celui qui aura traversé cent mers, d'autant de bourrasques furieuses, d'autant de contrées en friche, pour retrouver terrible endormie. et se délaisse des chimères, quand vint flagrance, "what be your fancy? – you didn't crawl outta your hidey-hole for naught, f a t h e r." hardiesse est sifflée par aisance, quand phalanges chipent dans l'écuelle du dogue, pour s'en gaver la panse.