tw : torture, noyade, mort

Y a toujours eu quelque chose d'apaisant dans l'océan – quelque chose qui l'a toujours appelée, attirée, happée, comme le chant des sirènes qui s'dégage de l'écume. Quand ça va pas elle vient là et elle inspire l'air salé, elle noie son regard dans les vagues et elle essaie d'ensevelir c’qui la parasite dans le sable pour qu’le ressac l’emporte. C'est beau, c'est fort, ça l’énergise. À l’inverse, quand elle s’enfonce au coeur de l’île, c’est pour se recentrer, s’apaiser. Sa famille et elle ont toujours été partagés entre l’océan et la forêt.

Et ce jour-là, ils auraient dû rester à terre. Bien ancrés au sol au lieu de perdre pieds dans l’fond d’un océan distant. Leur force n’a pas suffi contre le nombre. L’eau contre le bois : ceux qui auraient rêvés de flotter s’retrouvent noyés. Bateau en pièces, peaux en lambeaux. L’impression de n’être que bouts d’os faciles à engloutir, à briser entre écailles griffées. Les phonèmes aspirés, avalés par les vagues qui se referment toujours plus. C’est des suppliques muettes. C’est panique. Ça s’emmêle à l’asphyxie des poumons et au chant hypnotique des créatures sirènes. Et c’est les suppliques qui meurent au fond des gorges inondées, à mesure que la mère s’fait tuer. C'est les bestioles fragiles qui grattent à la porte pour qu'on les laisse entrer, pour qu'on leur donne le droit de respirer - désespérés.

Les proies continuent leurs soubresauts d'vie dans les tréfonds marins où elles sont tirées, où elles ne sont plus rois. Bulles d’oxygène pour seules répit quand les sirènes continuent de jouer avec leur chair. Incapable d’anticiper, d’se mouvoir. Qu’est-ce qu’ils sont censés faire pour sortir de là ? Ça cogne dans les tempes, l’sang qui tambourine aux oreilles et les prisons aquatiques qui s’referment p’tit à p’tit. Et l’effroi est là d’voir les carcasses dépecées d’autres proies.

Silhouettes floues du père et du frère captifs à ses côtés. Drôle d’apesenteur et l’silence d’un monde sous-marin qui fait soudain peur. Mais son esprit goûte à l’inconscience intermittente. Protection mécanique, y a que des bribes de remous qui l’atteignent, des tortures abjectes qui s’font sulfure. Le temps semble statique, hermétique. Combien d’heures ont filé ? Des jours ? Les sens perdus et les instincts crevés n’aident pas à comprendre cette nouvelle réalité où ils sont constamment encerclés… puis assommés avant d’être… dévorés.

Cauchemar éveillé quand le paternel en miettes disparaît.
Enfer dans les mers quand l’frère d'vient combattant et qu’l’océan devient sang.
Pourtant, il parvient à les libérer.
Un regard échangé en source féroce d’leurs dernières forces.
La surface comme horizon.
Les démons dans leur giron.
Il ne reste que la rage d’survivre qui crame derrière les pupilles affaiblies, qui crame au creux d’leurs entrailles et dans les ruines d’leurs palpitants. La douleur comme seul carburant.

Et elle s’efforce d’avancer sans s’retourner, certaine qu’il est là, qu’il la suit. Et c’est seulement quand l’oxygène est atteint, qu’un pan de bois naufragé du bateau l’accueille, qu’elle s’retrouve seule dans l’effroi. Détresse que les vagues recrachent et bousculent. C’est pas pour autant que l’air revient facilement dans ses poumons. Ça brûle dans sa gorge quand ça s’engouffre. La libération fait mal comme un asthme fulgurant. Le poids de leurs griffes autour de son cou, elle l’sent même quand les créatures ne s’y accrochent plus. Un truc moche et fracassé tente une percée, les cordes vocales éreintées et sa voix brisée qui s’effile, s’mêle aux sanglots qui dévalent la peau. Le sel brûle yeux et plaies. Elle a pas la force de muer.

Alors elle s’laissera probablement dériver comme le souffle d’une bête à l’agonie.
Seule et pas prête pour sa propre survie.
C’est fini.
Sa vie risque même d'la fuir…



@ivar chernobog

Dans ce monde, l’air est irrespirable, et dans ses eaux profondes, sa raison spirale.

À l’heure où les derniers rêves s’entremêlent aux premières lueurs, où les pionniers de la journée s’offrent normalement une réalité immaculée : elle a ressurgi, seule dans ce silence d’aube nouvelle, comme une fausse aubaine, à la merci du monde tapi dans l’ombre. La folie sirène en merveille désarticulée, a laissé traîner les morceaux d’un désastre passé comme des bêtes éprises de leur faim(fin).

Et elle n’a pas perçu le canot sur les flots à sa hauteur. Esprit dérivant autant que sa planche de bois de fortune, conscience émiettée qui a besoin d’être retissée. C’est la poigne et la hargne dans son dos qui percute son crâne comme une longue et douloureuse inspiration après une apnée infernale. C’est comme si elle respirait à nouveau pour la première fois. Et elle s’accroche à ce qui la tient, bien trop alerte à présent pour ne pas sentir le danger qui clapit dans les eaux sombres. Et petit à petit, la lucidité revient, recompose le tableau, donne sens à ce qui l’étreint et la retient. Tissu épais sous les doigts, son regard incertain court sur les insignes impériaux, le long de l’arme à feu encore fumante, les coups d’éclats percutant la chair poissonneuse dans les oreilles : elle n’arrive pas à retenir ses tremblements. Alors elle s’accroche encore et encore, étreint d’un peu plus près l’homme qui l’a tiré hors des enfers. Aucun mot ne sort. Les larmes frôlent iris et juste son souffle effrayé par le râle des créatures affamées bondit hors de sa cage d’os. Et dans sa tête, elle prie les dieux pour que ça s’arrête, que tout s’arrête. Mais à la place, vision d’horreur parvient à grimper sur l’embarcation, dans le dos de son sauveur. Agrippe le pistolet à la hanche du marin et tire sans compter jusqu’à vider l’arsenal à un rythme fanatique. C’est la voix de l’homme qui calme sa frénésie. Regard enfin amarré à ses yeux. Désespoir trahit alors qu’elle seule revit. Elle articule enfin quelques mots faibles, malgré les débris de verre dans la gorge. "You save me..." Incrédule remerciement indicible. Difficile d’y croire malgré la silhouette large du navire qui se dessine enfin. Mais la frayeur revient. "Wait my brother… He’s still out there! He, he was following me…He was right behind…" Panique qui sévit et plante griffes dans poumons sifflants. Son agitation sème le trouble alors qu’elle fait tanguer le canot en se détachant enfin du marin. "We have to go back. You have to save him." Supplice désarmant qui s’écrie. Le sel s’écoule et brûle joues éraflées. Barrage cède. La ligne d’horizon se floutte et sa raison se désintègre à nouveau. Pousse marins comme elle peut pour saisir rame. Force amaigrie qui la trahit. Blessures affaiblissent léviathan qui perd son sang. Elle pleure.

Détresse se fiche sur l’homme qui la tenait jusqu’alors. Évidence que c’est lui le plus fort, lui en charge du sauvetage. "Please. I can’t be all alone." Regard dérive sur l’océan un instant. "My family…" Ressert poigne sur le bois entre ses mains. Sa voix menace son affliction. "I won’t survive without them." Et l’charbon s’fait détermination. ​​Might as well die right now.



@ivar chernobog

On dit souvent qu’il faut tenir ferme. Que le merveilleux attend. Mais en ce jour maudit, qu’est-ce qu’il y a à tenir à part une rame ? Qu’est-ce qu’il y a à attendre de merveilleux à part le lever du soleil dans les yeux d’un capitaine ? Alors que l’carmin n’est plus une couleur mais juste du sang. Alors que ses cris en liesse s’enroulent d’effroi par trois fois. Une fois quand lame du marin luit dans ses iris. Deux fois dans un non tonitruant quand coque remue au coeur des enfers houleux. Trois fois quand le dit-marin se fait croquer par monstre affreux. "Nonononononono… No…" Souffle et esprit fracturé, y a un truc qui cède dans son crâne, abasourdit son corps-coquille en défi : défaillance système, tension statique, l’vide à la même enseigne. L’état de choc l’immobilise, la laisse comme en suspend. Cerveau noyé par vague d’émotions, le stress fait enfler conflit intérieur, empêchant tout raisonnement ou mouvement. Paralysie momentanée, la léviathane est incapable de montrer signes de vie – amoindrie, elle s’enfonce dans les ténèbres…

Le coeur se ferme,
La mer se retire,
Les miroirs sont voilés.*

Sa carapace se détache. Conscience revient sur ses refuges détruits, sur ses phares écroulés, sur les murs de son esprit démoli. Autre décor l’entoure ourlé de bois façonné : cabine de marin se forme de plus en plus nette. Silhouette étrangère approche provoquant recul apeuré. Fuit dans la douleur, trouve recoin à même le sol qui tangue et rejette humain. N’accepte pas qu’il pourrait apaiser au moins le physique. Le sel se mêle à nouveau au sang. Et l’refus de l’aide se fait violent, trop effrayé. Confusion s’emmêle. Hurle peine. S’faire réparer, se sustenter ? Ironie d’la vie qu’elle ne peut accepter. Abandon du sermon. Négation entière.

Elle voudrait crever.
Arracher la peau qui lui reste sur les os.
Elle est en train de céder.
Qu’on la pique pour la faire oublier.

"Gone, gone, gone… they’re gone…" Incantation transformée en malédiction. Murmures insensés qui se répètent en boucle. "Dead, dead, dead… they’re all dead…" Plus rien ne l’arrête, pas même le monde qui tourne autour. Pas les mouvements perçus à proximité. C’est trop ou pas assez. Coeur qui déborde à chaque battement insolent, provoque le frémissement, regret qui s’impatiente et sa peau qui réclame leurs noms. Ça s’étrangle dans sa gorge épuisée, mots ravagés, mots tués, elle gronde, elle crie, sa pleine tempête. Ces éraflures la déchirent. Respirer, pleurer, penser, tout avaler, tout recracher, elle va vivre sans vivre et doucement périr. "Gone, gone, gone… they’re gone… Dead, dead, dead… they’re all dead…" Rien d’autre ne sort de son âme. Seulement ça pour abreuver ses larmes. Froissée par le supplice, la douleur la transcende comme une lame à double tranchant. Brisée, c’est ce qu’elle est. Ritournelle maudite soudain interrompue par carrure dirigeante. Voix qu’elle reconnaît et qui l’atteint malgré tout en s’abaissant à ses côtés. Yeux qui se percutent. Les regards perturbés. Collision agitée. Quelque chose la touche. Il est le juste milieu. Quelque part entre s’en foutre et en crever. Entre s’enfermer à double tour, ici, et laisser entrer le monde entier, avec elle à ses côtés. Elle se tait. Leurs deuils en écueils. Tant de choses dans le sang et si peu de mots pour en parler. Si peu de mots et rien d’assez puissants. Elle voudrait abandonner la vie là où ses ancêtres l’ont laissée. Refus d’avancer. Plus rien n’a d’importance.

"Am I alive?" Enfin, geste redevient humain, et main s’appose sur poitrail du sauveur. "Are you?"


*sylvia plath

@ivar chernobog