rien qu'une ombre dans la nuit -- une étoile déchue sur l'étoffe d'un ciel crevé ; des ténèbres où elle s'efface, où elle se noie, coulées aux artères comme l'embrasse d'un styx visqueux au goût amer. et les rues de l'île refuge ne sont que paysage flou, chaos sombre sur la toile infâme d'un artiste distrait, valse égarée de trop d'anonymes qu'elle ne perçoit même pas, gorgone dérobée à géhenne. vaguement ailleurs, vaguement perdue -- laissée défaite à l'appel de sirènes qu'elle ne saurait jamais vaincre, à l'écho de désirs et de fantômes cachés sous le sein, jamais plus que des cendres venues maculer les doigts pâles.
au souvenir de ce qui s'était perdu dans la nuit.
de ce qu'elle ne retrouverait plus.
et ne reste que l'envie de dégueuler rancoeur à la face du monde, d'écraser tous les fous à son poing, reprendre un dû qui ne serait que maigre compensation à tout ce qui avait été dérobé. vénus, jamais plus qu'une ombre d'avant -- d'ambitions crevées dans la poussière, laissées en fragments de verre sur des pavés où s'écorcher l'ivoire des pieds, au silence de nuits crevardes où hurler une rage que nul n'entendait jamais.
trop d'illusions, tissées de ses doigts infâmes, dessinées dans l'air figé par le murmure de quelques mots ; et pourtant, c'était e l l e qu'on avait dupée, laissée bouffer à des secrets qui ne mourraient jamais vraiment, au mirage dégueulasse qu'il y avait quelqu'un, n'importe qui, sur qui seulement compter. n'étaient tous que des fous, des imbéciles -- et elle, jamais que leur r e i n e, rongée à désillusion portée en couronne, comme un écœurant revers du sort.
et rancoeur revient en bouffées amères, serre la mâchoire en contraction douloureuse alors que talons assassinent furieusement les pavés -- une ombre dans la nuit, les traits furieux dissimulés par la cape prusse brodé d'or aussi vapide qu'elle l'était elle-même ; aussi vapide qu'ils l'étaient tous. des fragments de r i e n, rongés à une distance par laquelle ils ne se lassaient de s'assassiner -- ne seraient jamais que poudre aux yeux, de la rouille aux veines, de l'encre au cœur.
ainsi soit-il.
l a s s e de perdre, lasse d'attendre ; c'était à géhenne qu'ils l'avaient reléguée, prison immonde où laisser s'égarer les heures en attendant que vienne la sienne -- et ils crèveraient tous à son poing dès que viendrait opportunité. ne resterait qu'à renverser échiquier, à fracasser les p i o n s enchaînés à ses souhaits, scellés à sa volonté par la faveurs futiles qu'ils repaieraient tous. comme elle le repaierait un jour aussi, probablement, prix à l'ambition et aux désirs infâmes qu'elle acceptait presque sereinement -- quelque chose d'un équilibre, quelque chose d'une justice.
et déjà, cabaret se dessine sur l'étoffe de nuit, lumières et illusions venues trancher calme factice -- il est refuge, il est p r i s o n aussi ; et le pas se fait plus lent, un instinct qui retient monstre dans la pénombre, retient quelque peu le temps qui a trop coulé entre les griffes.
un autre instinct fait couler les iris clairs vers les environs, comme quelque chose d'un pressentiment ; et lorsque les pas fracassent silence, fracassent nuit, c'est sans une h é s i t a t i o n qu'elle pivote, gorgone, l'acier appuyée sur carotide pulsante de l'intrus, l'avertissement en reflet à l'éclat de ses propres yeux.
de ses yeux à lui, aussi.
et acier tinte en se fracassant sur les pavés qu'elle ne voit même pas, vénus, les doigts gelés -- parce qu'il est fantôme, parce qu'il est mort, qu'il devrait pas être là. parce que c'est s e u l e qu'elle a porté madone lorsqu'il a disparu. parce qu'elle est peut-être sirène, mais qu'il est l'illusion qui l'étouffe, vipère -- parce qu'il est là, et qu'elle rêve brutalement de le crever de ses propres mains. 'father.' rien qu'un seul mot, craché de mépris, craché de haine -- rien qu'une insulte.

@barnabas chernobog
-- words ; faouzia & john legend. ;; codes ; staff, mall. --