Tempête dissipée. Le paysage luit, détrempé, et abandonne des fragments de lui. Il ne flotte plus ici que cet élément statique, presque lourd. Un air est tellement immobile qu’il semble protester en silence contre toute nouvelle forme de précipitation. La vie a tendance à ralentir en l’absence de vent, hésitante, comme si elle tenait à profiter du moment, à s’imbiber. De là où la mer est si lisse qu’elle se change en miroir et que les ceintures rocheuses s’adoucissent comme si leur fureur n’était plus qu’un songe lointain. Et elle déteste cette pesanteur. Surtout quand elle traine la patte pour rejoindre planque caverneuse où panser blessures qui ne font que gêner agilité. Chair percée dans la cuisse, déchiquetée aux côtes, c’est tout le flanc gauche qui a pris. Horde de sirènes et tritons aurait bien voulu se repaître de son derme sans vie. Mais enfin eux ont dépéri. Son âme pétrie de haine pour ces viles créatures ne trouvera probablement jamais repos –elle en est de plus en plus sûre. Et ce n’est même déjà plus une volonté de retrouver celle qui l’a dévorée, mais simplement un réflexe mécanique. Tueries inqualifiables où épées cisèlent animal pour ne laisser que coeurs à arracher, à calciner. Honorables feux de joie qu’elle ne ritualise même plus, si tant est que jubilation soit encore possible.

Car aujourd’hui, elle se sent vaincue. Larmes amères qui coulent à revers. Peut-être qu’elle devrait se laisser sombrer dans un sommeil mortel plutôt que continuer sur ce chemin sans fin. À quoi bon ? Sa vie d’avant mérite-t-elle vraiment d’y revenir ? Décimer créature assassine apaisera-t-il réellement son âme en tourment à présent hantée par ses propres crimes ? À celles pour qui le temps est un pistolet chargé, vois l’éboulis qui s’abat sur leur non-vie, pour un hier qui ne vient jamais. Le coeur pur ne l’est plus depuis longtemps. Lors du jugement dernier, quel compte sera tenu ? Quelle histoire retenue ? Et pour chaque trépassé, comment justifier atrocités ? Le corbeau saura dès qu’elle tombe ; et portes de l’enfer elle ouvrira en preuve d’hécatombe.

Banshee rumine, prisonnière de sa tête, comme après chaque bataille de bêtes. Vaine. Quand rien ne se passe si ce n’est témoigner des séquelles indolores. Il faudrait au moins recoudre. Mais elle est fatiguée. Et les compétences fantômes de son passé n’ont plus assez de prises sur la mémoire de son corps logé contre la roche humide. Elle aurait dû balayer les entrailles de son carnage, récupérer récompense et réclamer son dû derrière mentore qui l’a certainement surpassée –une fois encore. Mais elle ne veut plus bouger. Fierté froissée. Elle préfère s’effacer. Toujours. N’sait même plus comment ou SI elle doit honorer ceux qu’elle a oubliés. Alors elle s’laisse dériver. Dans l’brouillard d’ses souvenirs disparus. Avec le vide pour pilier. Un coeur sans ferveur. Et la mort enroulée jusqu’au corps…



@mary howler

Elle a ces bruits dans sa tête et elle aimerait que ça cesse mais en vain. Elle a la bouche pleine de chose qu’elle n’ose pas dire de crainte que ces choses soient moins vraies une fois racontées. Et pourtant la fureur monte quelque part, quand même, malgré tout, toujours en elle. Aussitôt, elle creuserait dans cette grotte un autre trou où s’enrouler sur elle-même pour ne plus rien entendre. Elle ne sait plus accueillir cette colère puisque la sienne est sa terre et elle y fais pousser des fleurs larges comme des encres en fer. Et la faim monte pour ces monstres, et aussitôt elle sait qu’elle a déjà eu un âge où elle ne savait pas tuer. Mais de cet âge, elle ne se souvient de rien. La fatigue monte aussi sur son corps, aussitôt elle descend dans son âme, sans corde et sans lumière, pas besoin de fausse lueur, pas besoin qu’on lui dise ce qu’elle doit faire de ses peurs. Elle n’en fera qu’à sa tête. “So do you...”, qu’elle grogne en retour, comme si ça avait de l’importance. Allait protester qu’c’est rien, mais poigne étrangle membre et ne lui laisse aucune chance. “Yeah yeah, I remember your rules, old hag. Thanks for nothing, I don’t care. Do as you want.”

Se laisse pourtant faire bon gré mal gré dans cette nuit qui commence… Où elles pourraient parler des coeurs à recoudre qui s’débattent dans leurs cages d’os. De ceux qu’on a essorés, avec un regard qui appuie sur eux, à l’endroit qui devrait cogner juste, un peu plus loin que les cicatrices adhérentes. Mais il n’en est rien. Lèvres se font mutines alors que premiers soins sont tout de même dispensés pour éviter infection à propager.

Et le silence s’écoule. Comme il occupe l’espace, l’histoire et le temps. Il en dit long, sur elle, sur elles. Il est compact, résistant, lourd. Il est austère et séculaire. Il est fait de mots jamais prononcés, de mots envolés, dépossédés, carbonisés. Parce qu’on n’autorise pas la faiblesse entre maudits. On écoute juste le bruissement des secrets. On attend des murmures de récits non-dits, des vérités oubliées, des vies ensevelies. Les mémoires gommées qu’on ne peut raviver les hantent, sans qu’elles ne se doutent qu’elles sont juste là, à portée de terreur. Et elle souffle la faible douleur quand Léthé recoud le derme qui fait fureur dans les torpeurs. Elle n’a plus rien à faire des chemins tout tracés qu’on voudrait lui imposer. “What if we stop the killing? What would happen to us?”

Dans le silence tapi dans les replis de son corps, il reste un brasier prêt à calciner les effrois et monstruosités d’autrefois. Elle préfèrerait chasser les ombres, neutraliser les fantômes. Faire de la place pour accueillir plus fugace. Alors qu’aujourd’hui, elle ne se promène que sur des tombes et danse avec eux. Elle ne renie pas les meurtres pas plus qu’elle n’a de regrets. Mais la rancoeur acide continue de glisser à chaque sirène observée. Et le dégoût des créatures se mêle à son propre reflet. Haine qui grandit. Haine perfidie. Y a quelque chose de néfaste qui grignote les murs de son crâne. Sombre et droit. Fort et cruel. Aucun détour sensible possible. Juste les faits. Les mots et la mort. “What if I can’t do this anymore, should I kill myself already? Or should I let you do it?”



@mary howler