Nature en colère, elle éviscère.

Dans les replis déchirés de la forêt, Meora se tient devant ce qui reste de son chalet autrefois accueillant. Une partie du toit est éventré, mais les quatre murs sont restés dressés, quoiqu’un peu viciés. Les arbres protecteurs, gisent à présent brisés, comme des géants terrassés par une force incommensurable. Le ciel d’ordinaire témoin de la sérénité de la forêt, est désormais un vaste théâtre de nuages gonflés, toujours prêts à éclater –tumultueux–, et de vents furieux aux sifflements encore perçants.
Autour, la tempête a tout emporté, laissant son monde en ruines. Ce sentiment de dévastation la balafre comme une blessure personnelle. Les quatre éléments auxquels elle est si attachée semblent l'avoir abandonnée dans ce moment de trouble. Les constructions des hybris se referont. Elle pleure plutôt les blessures faites à la terre alors que ses racines, profondément ancrées dans le sol de Cover Island, sont ébranlées… tout comme son esprit si fermement scellé à cette terre. Psyché désarticulée par la tragédie, il lui aura fallu la journée pour retrouver stabilité dans ce désordre fébrile… Surtout quand nécessité d’survie il y a, à savoir que Sverrir et Medea sont en sécurité.

Puis le fer et l’acier l’ont appelée. Le marteau ne rencontre plus l’enclume. Aucun son ne sort de la forge délabrée. Paysage de désolation se déroule sous ses yeux charbon : seuls les éléments de pierre sont restés et se dressent parmi les ruines. Les outils éparpillés se font presque menaçants. Les ornements sur lesquels elle travaillait ont disparu. Alors elle s’accroupit à l’entrée, ose à peine s’avancer pour l’instant. Ses doigts s'enfoncent dans la terre humide, cherchant du réconfort dans cette connexion (spi)rituelle qu'elle a toujours chérie. Guidée par ses sens, elle cherche des signes dans le chaos, espérant y déceler un chemin vers la reconstruction avant de se redresser, laissant les traces de terre marquer sa peau. Le feu du foyer est éteint et c’est aussi rare que ce désastre, comme un coup de poing qui dévaste.

Alors elle commence. Danse parmi les décombres. Ravive autant qu’elle peut les braises mortes. Les sons de la forge la hantent, linceul sur ses épaules qui frissonnent : c’est toute une âme qui manque au lieu. Les impacts métalliques qui tombent et résonnent, les souffles du foyer qui claquent l’air, la meuleuse entre les mains de Sigvidh… Celui avec qui elle partage l’atelier n’est pas obnubilé par son art. Regard pour son poste de travail comme si elle venait de le perdre lui aussi… Sentiment d’inquiétude fugitif qui s’étire dans sa poitrine. Sa raison tente pourtant de lui rappeler à quel point il est solide. À quel point il a vu pire. Mais la peur teinte tout de même son esprit affaibli alors qu’elle tient en laisse… ses tremblements tenus, les débris dans sa gorge, les murmures de ses lèvres...

"Where are you when I need you, scumbag…"

Pourquoi est-ce qu’il (lui) manque autant à cet instant ?



@sigvidh dalgaård

Quand tout tambourine et tournoie, la nature nous soigne. Elle nous ramène au ici, au maintenant. Enfin normalement. Car aujourd’hui, elle a tout repris. Et Meora doit emprunter au chaos, tout ce qu’il faut de force et de résilience pour réussir à surmonter ses déséquilibres constants –esclave d’un art qui se désagrège. Tout est sens dessus dessous. Éparpillés, dispersés, brisés, à l’image de ses pensées dérangées, l’coeur harassé. Et Sigvidh ne l’épargnera pas. À quoi elle s’attendait ?
"Why I thought you'd be kind in these dark times?" Regard charbon s’accroche à lui, ça y est, elle lui en veut un peu. "Same as you apparently. Blow hot air in vain." Claque dans les mots tac-au-tac. Mais le redoux sonne juste après. "Just trying to piece together my house as everyone else…" Elle ne pensait pas être si attachée à ces planches en bois, son refuge. Mais si. Et il y a un mal au coeur qui l’étrangle. Parce que les foyers d’adultes ne sont au fond que cela : des cabanes qui protègent contre les assauts du monde, des espaces un peu magiques qui guérissent des agressions extérieures. Des navires familiers qui permettent d’être chez soi tout en étant dans le monde. Mais là, il n’y a plus rien. Tout est dévasté, éventré, détruit. Bien plus qu’elle ne veut l’admettre. Et Sigvidh semble l’avoir décelé, tellement il tire sur les fils de sa sanité. "Nothing. I feel nothing. I’m like… cut off." Brisure dans la voix qui dégringole. C’est effrayant. Connexion perdue, elle se sent plus seule que jamais. Déséquilibrée. Un énième bout d’elle en moins. Amputée de cette douleur fantôme qui la hante déjà. "We can’t blame the others. Everyone is affected...", qu’elle souffle, un peu d’accord avec lui quant à l’égoïsme persistant de certains. Et elle s’inclut dedans comme pour se corriger elle-même alors qu’elle comprend la colère et l’amertume face aux débris. Bouts de bois dans les mains, elle s’approche pour tenter de nourrir la flamme qu’il a comme ressuscitée. Attirée comme un papillon de nuit par la maigre chaleur qu’il provoque. Les frissons en écho. Y a quelque chose qui résonne malgré eux. Et rétine cherche les siennes, en gravant d’abord charbon sur sa peau de géant alors qu’elle l’écoute, toujours plus attentive à l’invisible. Mais question bouscule, impromptue, insensée. Sourcils se froncent alors qu’il semble douter d’elle. "No, I won’t." Le fond de ses yeux se durcit sous l’émotion. Elle lui en veut qu’il pose la question, qu’elle lui traverse même l’esprit. "What little I have left is here. My roots are here. I’m not complete without…" Mains qui balayent l’air, l’inclut sans dire mot, sans en avoir elle-même conscience, d’à quel point il fait partie des siens. Tête qui se penche pour lui arracher plus qu’un regard… Le nombre de fois où elle aurait voulu lui ouvrir le crâne pour voir ce qui s’y cache… Aujourd’hui ne déroge pas à la règle. Comme quoi même dans leur vie en bordel, il y aura toujours des constantes. "Do you want to leave, Sigvidh?" Elle déteste les résignés, de ceux qui se plaignent, tout le temps, la langue râleuse, les gens qui disent “c’est comme ça”, les épaules hautes et le souffle habitué, les gens qui disent que, dans la vie, on ne fait pas ce qu’on veut. Et elle a peur des gens qui ont peur d’essayer. Et elle veut croire que l’artisan qui façonne et forge inlassablement est à leur opposé. Les rêves ne se vivent pas que la nuit. "I don’t care if I have to rebuild it myself. I will." Sel voudrait déborder des cils et voix fébrile au fond de la gorge : c’est leur détermination de léviathan qui est certainement mis à l’épreuve. "Are you gonna leave m-..." Quoi qu’ils en disent, ils sont des piliers dans leurs vies infinies. "... your brothers ?" Attachement qu’elle rattrape, recouvre par l’amour fraternel malgré la cavalcade dans la cage d’os qui s’imagine l’éventualité. Alors elle contre par l’humour en nuage de fumée pour garder pieds. "Be careful, I could tie you up, here and now, and you'd never get away from us." Déjà bien assez bousculée pour la journée, reste plus qu'à de nouveau jouer.



@sigvidh dalgaård